Sinto-me um bicho de conta. Enrolo-me o melhor que posso, fujo de tudo o que é frio, quero fugir do silêncio e que as vozes cheguem a mim.
Queria muito ser uma expiral sem fim.

Terapia

Há muito, muito tempo atrás alguém me disse que toda a gente devia chorar pelo menos uma vez por semana... que fazia bem à alma.

A ouvir Diamanda Galas - Gloomy Sunday

Finding solace

Ao som da música mais triste faço o meu coração dançar. As lágrimas voam em acordes descompassados. E sinto-me vazia, como que à espera de uma morte com data e hora marcada. São as luzes ao fundo a saudade que sei perto, são as mãos de luvas brancas a imensa vontade de me revelar que escondo em cada abraço que me dás.
Irás embora, como todas as outras pessoas que me deixaram sozinha a viver um dia após o outro sempre com a crença de que a sensação de felicidade é prenúncio de desgraça. Uma desgraça só minha, só a minha alma se consumirá e tudo aquilo que sinto se desvanecerá com o tempo. Com o passar das estações tu estarás cada vez mais longe e eu, eventualmente, mais gasta, cansada, empedernida e descrente... cada vez mais descrente e quiçá assustada. Com medo que cada sorriso ou cada gesto possa antecipar uma morte dentro de mim.
E se tu fosses, como dizia José Gomes Ferreira, o meu amor do norte que velaria por mim enquanto eu morria por algum tempo? Não sei. Tu não saberás. Nunca saberemos e o mundo também não, porque num qualquer golpe dramaticamente teatral, muito provavelmente, eu escolherei assassinar-te já dentro de mim.
Este é o preciso momento em que hesito entre a opção e a falta de escolha, entre o expôr-me e o salvar-me antes que o mar venha engolir-me.
Hoje, o teu dia é feliz e o meu divide-se entre a partilha da tua felicidade e o esconder, como se dela me envergonhasse, da minha tristeza. Levá-la-ei para bem longe e também eu irei. Em algum lugar minimamente remoto, um dia encontrarei a possibilidade de te dizer, sem correr o risco de que me ouças, o quanto do meu coração era teu.

Esqueci-me. Era tão simples e desse modo, simples, esqueci-me do quanto as palavras me eram necessárias, vitais. Parei de escrever e a ninguém importou, nem a mim. E esse silêncio, o saber-me esquecida trouxe-me o medo de me perder em algo que não conheço, que não sei descrever e por isso das minhas mãos nada flui. Acho que fiquei como um texto que costumava ler de tempos a tempos. O texto não era meu e intitulava-se "Morro lentamente" e eu voltava a ele para apaziguar saudades que me consumiam, para procurar respostas que sabia jamais seriam obtidas, para encurtar uma distância que não queria sentir. As minhas palavras morreram e não posso sentir mais nem menos do que sinto face a essa certeza. Uma enorme tristeza.

Sometimes it's just the talk. That shoulder movement or the walk between the bed and the wall, that enormous, invisible wall. It's just that. A word, a sound or an awkward but comforting silent look.
Sometimes it´s a just an inconvenient song that makes your head spin before your hole life hits you.

Sounds so FUCKING RIGHT!

I was born with the wrong sign
In the wrong house
With the wrong ascendancy
I took the wrong road
That led to the wrong tendencies
I was in the wrong place at the wrong time
For the wrong reason and the wrong rhyme
On the wrong day of the wrong week
I used the wrong method with the wrong technique

Wrong

Wrong

There's something wrong with me chemically
Something wrong with me inherently
The wrong mix in the wrong genes
I reached the wrong ends by the wrong means
It was the wrong plan
In the wrong hands
The wrong theory for the wrong man
The wrong eyes on the wrong prize
The wrong questions with the wrong replies

Wrong

Wrong

I was marching to the wrong drum
With the wrong scum
Pissing out the wrong energy
Using all the wrong lines
And the wrong signs
With the wrong intensity
I was on the wrong page of the wrong book
With the wrong rendition of the wrong hook
Made the wrong move, every wrong night
With the wrong tune played till it sounded right yeah

Wrong

Wrong
(Too long)
Wrong
(Too long)

I was born with the wrong sign
In the wrong house
With the wrong ascendancy
I took the wrong road
That led to the wrong tendencies
I was in the wrong place at the wrong time
For the wrong reason and the wrong rhyme
On the wrong day of the wrong week
I used the wrong method with the wrong technique

Wrong

Wrong - Depeche Mode

(ripping) Guts

"Standing here eating my heart out waiting
waiting for the nightboat to come
watched about a thousand swallows lately
almost made myself start to run
want to leave this

want to leave this
dark place until morning
want to leave this
dark town far behind
shaking loose this
gloomy bitter feeling
please don't leave me alone
please don't leave me alone
alone with myself tonight
(...)"

Heart Made To Be Mine - Deine Lakaien

WANT TO LEAVE THIS
WANT TO LEAVE THIS
I DON'T NEED THIS
I DON'T NEED THIS
WANT TO LEAVE THIS
WANT TO LEAVE THIS
I DON'T NEED ANY OF THIS...

Vou-me embora daqui, empacotar todos os meus pecados e deles fazer histórias de embalar para adormecer criancinhas. Vou-me enriquecer de miséria...

Still...

Apneia

She holds a key to the room down there
And I, I will follow, but I'll never fall in
Yeah we'll suffer for nothing, and we'll never forgive
God said to no one to do what he did
One second in your presence is a miracle of love
One second denied is a miracle of love

The young man is weakness in a lover's disguise
The woman is strong in her warm bed of lies
How will they hold what they can never perceive
And how do they love what they fail to perceive
One second in your memory is a miracle of love
One heartbeat in your body is a miracle of love
White light on a black sky is a miracle from above
One lonely moment in your arms is the miracle of love

Miracle Of Love - Swans

De volta à imensidão de desejos que não consigo perceber até que ponto me consomem ou deleitam...
A minha mente é um filme demasiado rocambolesco em que o vermelho se tinge com algo que não sei definir, deprimo-me a cada cena interrompida por perguntas do quotidiano e que me trazem de volta à vida. Cada música é melancolicamente escolhida garantindo uma armadilha certeira para os meus ouvidos e desse modo conseguir iludir a minha consciência. Vou perder-me uma e outra vez pelas minhas próprias mãos.

Sorrio.
A minha inconsciência é tão apaixonadamente consciente.

B-side you

Se um dia chegares até mim não fales. Não pronuncies uma única palavra enquanto me enrolares em ti.
Respira, apenas, pesada e profundamente ao meu ouvido enquanto me esmagas no teu peito.

interActividade

Tu tens as minhas tartarugas. As que não aparecem em lado nenhum, que não têm carapaça, que fazem as crianças sorrir no meio da guerra. As que sabem voar.
Tu disseste que ias atirar as minhas tartarugas bem alto e com muita força para ver se elas realmente voavam.
Eu tenho umas botas com o nome do teu cão. As minhas botas são macias, têm a pele lustrosa e ficam contentes quando estão ao lado das tuas sapatilhas.


Vou levar as minhas botas a passear até ao jardim da fonte luminosa. É que elas estão tristes, têm saudades de saltitar à tua volta.

"Borboletas no estômago"

Entra e senta-se quieta na cadeira atrás da última mesa. Nunca é a primeira a chegar, é uma espécie de meio termo entre a pontualidade e o desafio da autoridade imposta.


Sai e desce a rua. Sobe, abre a porta, interrompe a música e espera casualmente com os olhos postos no rio. Conta os segundos até que ele chegue.



Ele existe?
Ela existe?
Gostava que sim.

Um dia retornarei ao sonho. Voltarei às crenças. As pálpebras não terão mais receio dos pesadelos constantes.
Um dia escreverei PLURAL.