Numa sonolência auto-infligida, reviro as palavras. Repito-me uma e outra vez enamorada do meu silêncio tão vasto como o oceano de sonhos em que me afundo.

(n)As palavras dos outros

Pessoas que não se olham
Sentadas ao lado umas das outras
Até que algo acontece.

Levo-te pela mão
Até viveres outra vez.
Amparo o peso do teu corpo
Até sorrires outra vez.
A minha mão no teu ombro
O meu olhar na minha mão no teu ombro.

Até que algo acontece.
Até que algo aconteça outra vez.

Vou parar por aqui,
Continuo dentro da minha cabeça.

Fernando Ribeiro, "Até que algo acontece" (in Diálogo de Vultos)

Metamorphósis

Ódio: aversão; raiva; rancor profundo; antipatia; repulsão; horror.

P.S. Idem

A ouvir Something I Can Never Have - Nine Inch Nails

"I can resist anything but temptation"

«(...)Eu sou as sete pragas sobre o Nilo e a alma dos Bórgias a penar!...»

José de Almada Negreiros, in a Cena do Ódio

Comovo-me perante a paixão que não pedi. Assusto-me com as rosas que secam de obsessão e enceto, (in)conscientemente, uma caça em que o caçador deita o pescoço numa armadilha sobejamente conhecida. Vacilo entre o querer ser mártir e o querer martirizar e agora sei qual é o momento do qual nenhum ser humano pode escapar, aquele em que se vê frente a frente com o seu verdadeiro eu. Acredito que alguns não aguentem e fujam aos gritos, eu fico! Mais do que tudo sempre quis saber quem sou.
Sei-me entre o bem e o mal, sem conseguir optar. Não consigo erguer um único dedo que mostre o leve indício de que me quero pronunciar, tenho a perfeita consciência que não quero ouvir a minha voz.
Não quero estar frente à tentação, conheço-me. Sei que não resistirei pelo simples prazer de lhe sentir o sabor e essa sensação estará comigo por toda a eternidade.
E a eternidade é mais tempo do que o que eu conseguirei suportar.

Escuta. Escuto.
O silêncio envolto nos segundos que antecedem o nascer do dia, quando o céu se corta na troca que fizeste aos ponteiros do relógio.
Escuta. Escuto.
Os murmúrios derretem-se na boca, mergulham em queda livre dentro de ti para te furarem as entranhas, insaciáveis do teu tremer.
Ouve-me. Não consigo.
Leio-te.

«Sobre uma bala dirijo-me ao meu deus, alguém criado pela minha própria ilusão. Gostaria de lhe dizer que estou no inferno e que grito todos os dias, talvez porque viva apenas com a esperança de alguém me olhar.
Não durmo, não consigo tirar tempo ao que me resta para conhecer os meus pensamentos, certezas não tenho. Apenas sei que a morte vai surgir de repente e, a sorrir, oferecer-me a paz.
Desejaria rezar para sobreviver, mas sei que não basta fechar os olhos para fugir à própria tragédia. Afinal estou morto de mais para poder morrer, acreditei ter força suficiente para não me asfixiar, apenas pude suspirar quando quis soltar um grito. Morri no instante em que pensei ter começado a viver, porque não era possível continuar vazio por dentro. Desconhecia (talvez) ter nascido para não viver, cortei-me e a felicidade foi a primeira coisa a sair de dentro de mim. (...)
O tempo passa depressa, o dia esvai-se dentro de mim, os primeiros traços de escuridão de há uns meses ocupam cada vez mais espaço. Na mais profunda solidão espero ser livre, desesperado e abandonado choro, não tenho forças para lutar por muito mais tempo.(...)»

Excerto das cartas de Miguel (in As lições do Abismo de Daniel Sampaio)

Caminhar por estradas escusas, sem temer as trevas. A maior escuridão encontra-se dentro de nós. Open your eyes and see.
Never forget!

P.S. «Il faut prendre les leçons d'abîme», Júlio Verne

Away, never far enough

Esta cidade sufoca-me. É uma caixa de vidro cujas paredes avançam lentamente sobre mim e o vidro fala-me, toca-me, enlaça-se em torno do meu corpo e rouba-me os movimentos, tolhe-me a funcionalidade do pensar, acelera-me a respiração num aviso de que será a última vez. As pessoas desta cidade estrangulam-me. Abatem-me as crenças, laminam-me os sorrisos e extraiem-me as lágrimas que bebem por largas e aúreas taças com que vão brindando numa orgia de sussurros.
Esta cidade define-me e definha-me, abraça-me e pune-me, lê-me como se eu fosse personagem de um livro que passa de mão em mão. Aqui a distância não o é, encurta-se a cada música que ouço, a cada palavra que apago no papel para em seguida a escrever sob a minha pele, a cada página em branco que viro com as mãos manietadas pela memória.